Sin querer, descubrí que también puede llegar a considerarsele como un tipo de cultura a la ignorancia...

A continuación unos textos que explican lo anterior. (Na'más píquenle ahi)

http://www.aporrea.org/oposicion/a59445.html

Capitalismo = Prostitución!

Tal vez mi mente odia tanto al capitalismo porque es un padrote imaginario del cual mis instintos son súbditos y al cual esta raza se sometió como única alternativa para la supervivencia. Tal vez, no todas las mentes evolucionaron al grado de ser capaces de aplicar las teorías comunistas de Marx, y por ende, el fracaso del comunismo en el planeta tierra. El nivel evolucionario apenas ha llegado al Homo Sapiens Sapiens, especie con una cualidad que rechaza por inercia los principios comunistas como el agua rechaza el aceite. La aplicación pura del comunismo, por tanto, parece ser digna de una "raza superior" con una cualidad, incluso tal vez, divina en vez de humana. Ideal. Imaginaría. Inexistente...

En mi otra vida fui. Soy. Seré.
Un hombre de mundo. Un conocedor. Un sociólogo. Un historiador. Un agregado cultural. Un profesor de lenguaje y ciencias sociales. Un viajero. Un guionista, cineasta y cinematógrafo. Un fotógrafo. Un artista. Un escritor y poeta... Un hombre de mundo. Digno de la palabra a través del lente.

En esta vida sólo soy.
Un muchacho de casa. Un estudiante. Un comunista frustrado, prisionero del capitalismo. Un gorrión corriente en una jaula de oro. Un fotógrafo sin cámara. Un fronterizo sin patria más allá de unos kilómetros de de la frontera. Un tornillo de un tanque. Un número de seguro social. Una suma bajo cero en una cuenta de banco. Un cajero y empleado de piso... Un muchacho de casa. Digno de buscar algo para poder serlo.

At least I got there on time to see the Festival Award winners...

... I hope to make it on time next year.

Prostitución Corporativa

Media hora para hablar del tema, ya que tengo que ingestarle algo de alcohol a mi sistema y seguir reflexionando...

Pues sí. Parece un nombre algo apropiado para el esquema. Levantarte, trabajar, cobrar, pagar, comer, dormir, pretender y el sexo donde tenga espacio entre alguno de estos. La vida como la viven las masas en occidente. Me reconforta un poco saber que existen aquellos que, por lo menos, disfrutan lo que hacen para poder comer, dormir y "vivir". Aún así, alcanzo a ver, desde donde estoy parado, la linea que se sigue. Mis arranques, mi frustración, mi ira, pero sobre todo, mi carencia de comprendimiento hacia todo esto, tienen una raíz, y me es necesario tratar de diseccionarla un poco por medio de mis letras, pero ello sería como tratar de diseccionar una idea tan imposible como la naturaleza de todo lo que no comprendemos: Dios, el Universo y la naturaleza humana.

Pues sí, ¿no? Dejar un trabajo por un arranque de frustración, un capricho, como algunos lo interpretarían. Pero eso me hizo pensar en las sexoservidoras que dicen ser lo que son para mantener a un hijo, mantenerse a ellas mismas, o razones "justas" que muchos no entendemos. Las historias detrás de aquellas mujeres que se recargan en las paredes de los establecimientos en un callejón, en espera de un postor. Y muchos dicen: "¡Son putas, porque les gusta ser putas!" En lo personal, aún creo lo mismo. Pero ese uniforme que hasta el pasado lunes portaba (Shorts beige, cinturón negro, camisa multicolor con peces tropicales, gorrita y mis tenis blancos), la rasurada al raz para motrar esa sonrisa tan auténtica como un billete de $3 dólares, y, por supuesto, mi disposición para realizar las labores más degradable, no sé si me permitian continuar opinando lo mismo sobre esas mujeres.

No sólo era eso, sino la naturaleza de mi antigua ocupación (u ocupaciones), lo que me hacen pensar en todo esto. Me hubiera gustado poder decirles "Ocho míseros dólares por cada hora de mis servicios, mientras sus directores ejecutivos se pudren en estos billetes; mientras les ayudo a joderse a las masas y al medio ambiente gastando ese recurso vital no renovable en miles de galones con el puro fin del maldito lucro; mientras mantengo esta imagen falsa y degradable por su puro pinche gusto. Ocho, malditos dólares, por cada hora de mis servicios." Y era la verdad. No era más que un tornillo del todo reemplazable, que auxiliaba en una de las miles de funciones a un coloso mecánico con un sólo fin en su cabeza: el dinero. Un tornillo, o tal vez sólo parte de uno, que a su vez era parte de una máquina colosal que junto con miles de su clase componían los cimientos básicos de la suspensión de este país, tal vez incluso, de nuestros tiempos.

No soy comunista, socialista o anarquista. Sólo alguien que piensa en la naturaleza de lo que hago para, incluso, tener acceso a un medio para publicar esto en linea...

Descuido. Desconfianza. Destape. Decepción. Desesperación. Distancia. Dolor.
Parecían indicar el fin de lo que le llamabamos el periodo de "miel y hojuelas" y daban la bienvenida a una etapa más, que aún no sé como podamos llamar. Sugeriría como candidato "Sacrificio y Voluntad". No sé. Tal vez el nombre no suene muy alentador...
Te quiero y espero que podamos ser más fuertes durante esta etapa. Vamos a necesitar serlo. Por nosotros...

¡Ataque de desesperación!

Llegó.

Ya no podía.

Me fui. No sé a dónde.
Hasta dónde un cuarto del tanque de gasolina
Me pudiera llevar.
Regresaré.
Tal vez.
Pero hoy ya no podía.
Ya no podía.
No estabas.
No estaba nadie.
No estaba yo.
Me fui.
No sé a donde.
Hasta donde esta desesperación
Me pudiera llevar...